又看了看她身后。

    他站在她身后，正看着那把弓。

    年轻人认出他了，脸色变了一下。

    “左、左贤王——”

    他摆摆手，不让年轻人说下去。

    “多少钱？”他问。

    年轻人看看他，又看看她，喉咙动了一下。

    “不、不敢要钱——”

    5

    他从怀里摸出一块东西，扔过去。

    年轻人接住，是一块银子。

    “够吗？”他问。

    年轻人连连点头：“够、够了。”

    他把弓从她手里拿过来，又拿起一捆箭，递给她。

    她接过来，看着他。

    他笑了一下。

    “走吧，”他说，“天快黑了。”

    太阳已经沉到山后面去了，天边还剩一抹红，红得像血，又红得像火。

    集市上的人少了，有些摊子开始收东西。帐篷里的灯点起来，一盏一盏，黄的，在暮色里晃着。

    5

    他牵来马，把弓和箭系在黑马的鞍袋上。

    她上了马，他也上了马。

    两匹马走出集市，走进草原。

    天黑了。

    月亮升起来，圆圆的，大大的，挂在天上，把草原照得亮堂堂的。草在月光下是银白的，风吹过，银白的波浪一层一层往远处推。

    他勒住马。

    她也勒住马。

    他看着她，月光照在他脸上，照得那双眼睛更亮了，亮得像两点琥珀色的火。

    “今天，”他说，“高兴吗？”

    她看着他，没说话。

    5

    他等了一会儿，没等到答案。

    他笑了一下。

    “你不说，”他说，“我也知道。”

    他催马，走到她身边。

    他伸手，摸她的脸。

    月光底下，那张脸白白的，冷冷的，像玉，又像刀。

    “你知道吗，”他说，“我等这一天等了三年。不是等集市，是等你。”

    他的手从她脸上滑下去，滑到脖子上，滑到锁骨上，滑到那道旧疤上。

    “三年，”他说，“我把你的事查了个遍。你在哪儿生的，在哪儿长大的，跟谁学的武，打过多少仗，杀过多少人，我都知道。”

    他的指头按在那道疤上，轻轻的。

    5

    “雁门关外，”他说，“那一箭射过来的时候，你在想什么？”

    她看着他的眼睛。

    “在想，”她说，“能不能射回去。”

    他愣了一下，然后笑了。

    笑得很响，笑得在月光底下回荡，笑得马都吓了一跳，打着响鼻往后退。

    “好，”他说，“好。我就喜欢这样的。”

    他收了笑，看着她。

    月光照着他的脸，照着他眼里的火。

    “你知道吗，”他说，“我刚才在集市上，看着你挑刀、挑弓的样子，心里想的是——这个人，是我的。不是俘虏，不是奴隶，是我的女人。是能跟我并马走草原的女人，是能跟我一起打仗的女人，是能给我生孩子的女人。”

    他俯过身，嘴贴着她的耳朵。

    60页

    “今天晚上，”他说，“回去以后，你还要说那两个宇。”

    她没说话。

    他直起身，看着她。

    “喜欢，”他说，“再说一百遍。”

    他催马，往前走了。

    她跟在后面。

    两匹马在月光下走着，走得不快不慢，马蹄踩在草上，沙沙的，轻轻的。

    前面是营地。

    帐篷一顶一顶，在月光下灰蒙蒙的，像一个个蹲着的巨人。炊烟早散了，只剩灯从帐篷缝里漏出来，一道一道，黄的。

    他在营地边上勒住马。

    6

    她跟着勒住。

    他回头看她。

    月光下，她的脸还是白白的，冷冷的，像玉，又像刀。

    他看了很久。

    然后他笑了。

    “走，”他说，“回家。”

    他催马，走进营地。

    她跟在后面。

    马蹄声在营地里响着，一声一声，惊起几只狗，汪汪叫了几声，又安静下去。

    他在他的帐篷前勒住马。

    6

    她也勒住。

    他下了马，走过来，把她从马上抱下来。

    她没动，任他抱着。

    他抱着她，走进帐篷。

    帐帘落下来，把月光挡在外面。

    帐里燃着炭火，暖的，红的，照亮他的脸，照亮她的脸，照亮那双琥珀色的眼睛。

    他把她放倒在毯子上。

    他压上来。

    “喜欢，”他说，“再说。”

    集市的热闹在几步之外，像隔着什么。

    6

    他把我拉进帐篷和帐篷之间的夹缝里，窄得只容两个人侧身挤过。一边是卖皮货的帐篷，有人在讨价还价；一边是卖吃食的帐篷，飘过来烤羊rou的焦香和奶酒的酸味。

    他把我按在帐篷的毡布上。

    毡布被太阳晒了一天，暖烘烘的，贴着后背。头顶窄窄一条天，蓝得发紫，黄昏的颜色。

    他看着我。

    那双眼睛在暗处亮着，烧着。

    “这儿，”他说，“等了一下午。”

    他的手伸过来，解我刚系好的衣带。

    一根，两根，三根。

    衣襟敞开，黄昏的光从头顶那条窄缝里漏下来，落在我胸上，一道一道，暗红的。

    他低头看，看了很久。

    6

    “集市上，”他说，“你挑刀的时候，我就想这样。”

    他的手摸上来，摸我的锁骨，摸那道旧疤，摸胸口那两点。指头搓着，慢慢搓，搓得硬起来。

    “挑弓的时候，”他说，“我更想了。”

    他低下头，含住那一点。舌头绕着圈，一下一下舔着，舔得湿漉漉的，舔得我呼吸乱。

    隔壁帐篷的讨价还价声传过来，有人在争一张羊皮的价钱。

    “三张羊皮换这刀，行不行？”

    “两张，不能再多了。”

    他不管，只顾着舔。舔够了这一边，换那一边。手也没闲着，往下摸，摸到腿间，隔着裤子按下去。

    那儿肿着，他一按我就抖。

    他感觉到了，抬起头看我。

    6

    “还疼？”

    我没说话。

    他把我的裤子扯下来，一直扯到脚踝。

    他低头看那儿。

    那儿肿得不像话，红红的，亮亮的，像被什么磨坏了。

    他看了很久。

    然后他蹲下去。

    我愣住了。

    他抬起头看我，那双眼睛在暗处亮着，笑得像个孩子。

    “别动，”他说，“这儿没人。”

    6

    他低下头。

    舌头伸出来，轻轻碰了一下那儿。肿得最高的地方。

    我抓着他肩膀

又看了看她身后。

    他站在她身后，正看着那把弓。

    年轻人认出他了，脸色变了一下。

    “左、左贤王——”

    他摆摆手，不让年轻人说下去。

    “多少钱？”他问。

    年轻人看看他，又看看她，喉咙动了一下。

    “不、不敢要钱——”

    5

    他从怀里摸出一块东西，扔过去。

    年轻人接住，是一块银子。

    “够吗？”他问。

    年轻人连连点头：“够、够了。”

    他把弓从她手里拿过来，又拿起一捆箭，递给她。

    她接过来，看着他。

    他笑了一下。

    “走吧，”他说，“天快黑了。”

    太阳已经沉到山后面去了，天边还剩一抹红，红得像血，又红得像火。

    集市上的人少了，有些摊子开始收东西。帐篷里的灯点起来，一盏一盏，黄的，在暮色里晃着。

    5

    他牵来马，把弓和箭系在黑马的鞍袋上。

    她上了马，他也上了马。

    两匹马走出集市，走进草原。

    天黑了。

    月亮升起来，圆圆的，大大的，挂在天上，把草原照得亮堂堂的。草在月光下是银白的，风吹过，银白的波浪一层一层往远处推。

    他勒住马。

    她也勒住马。

    他看着她，月光照在他脸上，照得那双眼睛更亮了，亮得像两点琥珀色的火。

    “今天，”他说，“高兴吗？”

    她看着他，没说话。

    5

    他等了一会儿，没等到答案。

    他笑了一下。

    “你不说，”他说，“我也知道。”

    他催马，走到她身边。

    他伸手，摸她的脸。

    月光底下，那张脸白白的，冷冷的，像玉，又像刀。

    “你知道吗，”他说，“我等这一天等了三年。不是等集市，是等你。”

    他的手从她脸上滑下去，滑到脖子上，滑到锁骨上，滑到那道旧疤上。

    “三年，”他说，“我把你的事查了个遍。你在哪儿生的，在哪儿长大的，跟谁学的武，打过多少仗，杀过多少人，我都知道。”

    他的指头按在那道疤上，轻轻的。

    5

    “雁门关外，”他说，“那一箭射过来的时候，你在想什么？”

    她看着他的眼睛。

    “在想，”她说，“能不能射回去。”

    他愣了一下，然后笑了。

    笑得很响，笑得在月光底下回荡，笑得马都吓了一跳，打着响鼻往后退。

    “好，”他说，“好。我就喜欢这样的。”

    他收了笑，看着她。

    月光照着他的脸，照着他眼里的火。

    “你知道吗，”他说，“我刚才在集市上，看着你挑刀、挑弓的样子，心里想的是——这个人，是我的。不是俘虏，不是奴隶，是我的女人。是能跟我并马走草原的女人，是能跟我一起打仗的女人，是能给我生孩子的女人。”

    他俯过身，嘴贴着她的耳朵。

    60页

    “今天晚上，”他说，“回去以后，你还要说那两个宇。”

    她没说话。

    他直起身，看着她。

    “喜欢，”他说，“再说一百遍。”

    他催马，往前走了。

    她跟在后面。

    两匹马在月光下走着，走得不快不慢，马蹄踩在草上，沙沙的，轻轻的。

    前面是营地。

    帐篷一顶一顶，在月光下灰蒙蒙的，像一个个蹲着的巨人。炊烟早散了，只剩灯从帐篷缝里漏出来，一道一道，黄的。

    他在营地边上勒住马。

    6

    她跟着勒住。

    他回头看她。

    月光下，她的脸还是白白的，冷冷的，像玉，又像刀。

    他看了很久。

    然后他笑了。

    “走，”他说，“回家。”

    他催马，走进营地。

    她跟在后面。

    马蹄声在营地里响着，一声一声，惊起几只狗，汪汪叫了几声，又安静下去。

    他在他的帐篷前勒住马。

    6

    她也勒住。

    他下了马，走过来，把她从马上抱下来。

    她没动，任他抱着。

    他抱着她，走进帐篷。

    帐帘落下来，把月光挡在外面。

    帐里燃着炭火，暖的，红的，照亮他的脸，照亮她的脸，照亮那双琥珀色的眼睛。

    他把她放倒在毯子上。

    他压上来。

    “喜欢，”他说，“再说。”

    集市的热闹在几步之外，像隔着什么。

    6

    他把我拉进帐篷和帐篷之间的夹缝里，窄得只容两个人侧身挤过。一边是卖皮货的帐篷，有人在讨价还价；一边是卖吃食的帐篷，飘过来烤羊rou的焦香和奶酒的酸味。

    他把我按在帐篷的毡布上。

    毡布被太阳晒了一天，暖烘烘的，贴着后背。头顶窄窄一条天，蓝得发紫，黄昏的颜色。

    他看着我。

    那双眼睛在暗处亮着，烧着。

    “这儿，”他说，“等了一下午。”

    他的手伸过来，解我刚系好的衣带。

    一根，两根，三根。

    衣襟敞开，黄昏的光从头顶那条窄缝里漏下来，落在我胸上，一道一道，暗红的。

    他低头看，看了很久。

    6

    “集市上，”他说，“你挑刀的时候，我就想这样。”

    他的手摸上来，摸我的锁骨，摸那道旧疤，摸胸口那两点。指头搓着，慢慢搓，搓得硬起来。

    “挑弓的时候，”他说，“我更想了。”

    他低下头，含住那一点。舌头绕着圈，一下一下舔着，舔得湿漉漉的，舔得我呼吸乱。

    隔壁帐篷的讨价还价声传过来，有人在争一张羊皮的价钱。

    “三张羊皮换这刀，行不行？”

    “两张，不能再多了。”

    他不管，只顾着舔。舔够了这一边，换那一边。手也没闲着，往下摸，摸到腿间，隔着裤子按下去。

    那儿肿着，他一按我就抖。

    他感觉到了，抬起头看我。

    6

    “还疼？”

    我没说话。

    他把我的裤子扯下来，一直扯到脚踝。

    他低头看那儿。

    那儿肿得不像话，红红的，亮亮的，像被什么磨坏了。

    他看了很久。

    然后他蹲下去。

    我愣住了。

    他抬起头看我，那双眼睛在暗处亮着，笑得像个孩子。

    “别动，”他说，“这儿没人。”

    6

    他低下头。

    舌头伸出来，轻轻碰了一下那儿。肿得最高的地方。

    我抓着他肩膀