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白线。她把夜灯的光调低一点，到厨房去烧水。水开时发出极小的沸腾声，像心跳靠近喉结的那一瞬。她倒一盏热茶，端回客厅，坐在相框旁。右上角那道细裂纹在夜灯下明显起来，像写在玻璃里的季节分界线。她把指腹轻轻贴上去，冰顺着皮肤往里走，又被T温拦了回来。 手机亮了一下，是公司群里照常丢下的三行；接着又亮了一下，是IR的一行短讯：“年末线上致辞的稿先看一眼？只留“团队／制度”，不提个人。”她回“收到”，把文档拉开，删掉了一处“我”，把“我们”再往前提了半格。她在页脚添了一句更浅的字：“重复动作，是冬天的火。”然后把电脑合上，风从窗缝里m0进来，轻轻碰到她的手背，像在确认。 夜更深，楼下有孩子在雪地里跑，鞋底的吱呀声断断续续地传上来，像在节日里允许的喧哗。她不想在此刻回复任何人，不回“收到”，不回“谢谢”，不回“晚安”。她只把两封来自两个方向的问候，一个是等待的清单，一个是天气的明信片，并排压在一本无声的书下面，让纸把纸托住，让桌把纸托住，让夜把这一切托住。她知道，有些话如果立刻说，就会变成姿态；拖过一个夜的风，反而会回到“生活”的质地里去。 她披上大衣，换了更软的鞋，带着钥匙出门。楼道的灯亮一下，灭。再亮一下，又灭。电梯里有风从门缝里往里挤，带着一丝像铁的冷。她按到一层，门开时闻到桂花的香气最后一点点从小区的入口处散开。季节在退，香气也在退。她顺着路朝江边走，雪被人踩出一条薄薄的灰白路，脚印呈不同方向，像不同的选择将各自走开，终究又并行出一